Ángel Ballesteros me hace llegar
un ejemplar del poemario escrito durante el confinamiento. Una experiencia que
marca por lo inusual y por cómo nos ha afectado en todos los ámbitos de la
vida, ha cerrado nuestra cotidianeidad y ha establecido rutinas nuevas,
emociones muy intensas y en muchos sentidos nos ha podido abrir los ojos a las
rutinas que no pudimos continuar. Dice Hilario
Barrero en el inicio del volumen que es un “libro-diario poético para el
recuerdo”, un “libro minimalista, así, desnudo de imágenes “barrocas” y
metáforas chispeantes”. Barroco en el sentido de estrafalario, pero sí que lo
es en cierto sentido conceptualista: “Detrás de cada paso surge la duda, / duda
que duda cuál será la siguiente”. Barroco como la mística recurre al barroquismo
para burlar la razón.
El volumen
combina poemas y fotografías, un dato más para la consideración de documento
que tiene este proyecto que, como Antonio Machado, es poesía en el tiempo,
nunca mejor dicho. La “triste monotonía” se recompone a través de poemas en los
que el paisaje cobra protagonismo, especialmente por su ausencia: “distinto no
es salir / por no querer / que el estar atrapado”. Ángel Ballesteros se arma de
fe y esperanza, “Pero vendrá la aurora / –dulce esperanza– / y ordenará las
cosas”; “Florecen los balcones, / oles y palmas / se lo merecen muchos”… Fueron
nuevos rituales que nos cobijaron en un mundo hostil: “A solas con mi medo /
busco la luz / y solo encuentro sombra”. La relación que tuvimos con el
exterior tuvo mucho que ver con los medios, con la televisión, las redes: “La
prensa comunica / con frialdad / aquellos que se fueron”; “Así sabré que todo /
está en su sitio, / (y la Tele de fondo)”.
La versión está
impregnada de existencialismo, de sentimiento de trascendencia aun en los
detalles: “Tenemos tantos pliegues / acumulados, / arrugas y suspiros // que el
tiempo ha moldeado / dentro de mí / como si fuera barro. // Y sin embargo es
vida / llamamos años, / que fue gozo, fue llanto”. Tiene razón al decir que “Porque
sentir ahora es otra cosa”. Una sombra de angustia cercana, de miedo incluso es
superada por el poeta: “Tal vez la muerte sea / –página en blanco– / cúmulo de
silencios”.
El paisaje
continúa, somos nosotros los atribulados, los que tenemos miedo: “Sorprende en
el cielo / –pájaro y vuelo– / que el verano se acerca”. Pretendiéramos si acaso
continuar las viejas rutinas (“No es como ayer / la historia que vivimos, / el
rumbo es nuevo”), pero no pudimos, ni incluso las nuevas (“En la ciudad dormida
/ –aunque con sol– / no salgas al balcón”. Puede parecer un contrasentido que se rompan
las rutinas y que el resultado sea la monotonía: “Desde la ventana / paisaje
repetido, / monotonía”; “Suena la
campaña / bella monotonía / surge la luz”.
Un ejemplo muy
elocuente es el momento temporal de la Semana Santa, que el poeta añora con una
mística desolada: “Semana Santa oculta, / Cristo sin pasos, / llama escondida
el rezo”; “Es Domingo de Ramos / –no
estreno nada– / calle triste y callada”. Sin embargo, encara el futuro, el
inmediato y el más alejado con fe: “Brota el deseo / de que sea este tiempo /
hoy como ayer”; “En el balcón la rosa / pone colores, / una nube que pasa”; “Con
ritmo y cantos / para que el tiempo pase, / poder mirarnos”. No significa que
en estos versos no habite la tristeza, hay mucha pesadumbre entre las páginas,
como no podía ser de otra forma: “Triste el regreso, / he salido a la calle / y
no te veo”; “Igual que ayer, / pensamos que seremos, / equivocados”; “Quédate
en casa, / cerrado todo, todo, / ¿a dónde ir?”
Encontramos referencias
a Santa Teresa o a Bécquer. Se maneja con maestría en los poemas pequeños, con
versos de arte menor, con amor a los detalles, salvo Fuera de juego, donde hay otros poemas más largos, sin la sucesión
de pequeñas estrofas. el juego de enfocar lo menudo, lo más pequeño, al estilo
de Santa Teresa, “Color y aroma, / en el jarrón la rosa / habla de vida”; “Golpe
seco, / plato roto, / rompe la calma. / Libro abierto, / busco voces / con
esperanza” le alcanza una cualidad sensorial para luego ascender a un plano más
trascendente: “Sois vosotros, no yo. / Yo siempre roca que olvidó el cincel de
tallarme violeta / Según es nuestra sed / es nuestro sueño”
“No ha malgastado el tiempo
el instante ya piedra.
Me sigue y me persigue
y aún prosigue sonando,
sirena de deseo
que alarman mis latidos
aquel instante nuestro.”
Un poemario, en suma, doliente y esperanzado, con la
sensibilidad y el oficio de transmitir en palabras momentos que hemos, que
todavía estamos, soportando, que no son sino una destilación de la vida, que
siempre fue amenazante:
“Y solo sombras
en todos los relojes
que llamo vida.”
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